Yellowstone

Margaret Winston era una niña de 14 años. La vida le sonreía; era bonita y popular, justo como el prototipo de las niñas norteamericanas de su edad. Le preocupaba mucho la el cuidado ambiental y formaba parte de campañas con Greenpeace, PETA y demás organizaciones dedicadas al cuidado ecológico. Sus padres no lo sabían pero para su décimo quinto cumpleaños saldría de excursión con rumbo a Alaska para una expedición de Greenpeace.

Ese fin de semana su familia había convenido en visitar el Parque Nacional Yellowstone con el fin de que se acercara un poco a sus "raíces ecológicas norteamericanas" o algo así le alcanzó a escuchar a su padre. El viaje no tendría complicaciones ni nada de asombroso; después de todo primero se registrarían en un hotel de la localidad por si algo malo pasaba durante el viaje. Quizás lo único que le sorprendería era el parque mismo en toda su inmensidad. Cuando llegaron su padre se dedicó a instalar el campamento mientras ella exploraba.

Al cabo de media hora, Maggie se encontraba bastante lejos del campamento. Se puso a observar maravillada los árboles y la majestuosidad del parque. Se veía feliz. Hasta que de repente escuchó un ruido proveniente de unos arbustos.

-Ay... el típico cliché- fue lo primero que pasó por su mente al tiempo que se acercaba al arbusto. Ahí fue la primera impresión.

-Necesito que me ayudes- le dijo nuestro misterioso personaje -Es muy importante que me acompañes-

-¿Quién eres tú?- Maggie alcanzó a tartamudear

-Eso es lo de menos, ¡Acompáñame!-

En este momento cabe describir al fulano que acaba de aparecer en mi relato. Era un tipo alto, de cabello corto negro. Sus ropas eran blancas. Parecía haber salido de un hospital psiquiátrico de no ser por sus modales y la cordura con la que articulaba las palabras.

-¿A dónde te debo acompañar?-
-No te está permitido saberlo, pero es algo muy importante.-

En ese momento Maggie no era dueña completa de sus actos así que decidió acompañarlo. Caminaron mucho tiempo, se adentraron por el parque hasta que estaba muy entrada la noche.

Sus padres estaban llenos de preocupación por no ver a su hija llegar. Fue en ése momento en que decidieron llamar a la policía. Aproximadamente a las 4 de la mañana el parque estaba completamente rodeado por el SWAT.

Eran las 7 de la mañana. Maggie y su acompañante se encontraban lejos del parque en una estación de gasolina cerca del hotel. En un radio escuchó que la buscaban. Testigos (o mejor dicho visitantes del parque) decían haber visto a un hombre sumamente extraño. Era curioso. No habían hablado mucho pero Maggie le tomó mucho afecto a ése hombre ¿Sería que se veía sumamente indefenso? ¿O quizás ese misticismo que lo rodeaba? No lo sabía a ciencia cierta; sólo lo apreciaba bastante. Y si los agarraban él pagaría las consecuencias.

-¡Ven!- Le gritó -¡Vámonos al hotel!-

El tipo la siguió. Al entrar a la habitación Maggie lo ocultó en el armario y vació las maletas que llevaba para cubrirlo por completo. Al cabo de 20 minutos la policía entró. Le preguntaron del sujeto y ella afirmó no saber nada. Regresó al hotel porque se había extraviado. Eso no los convenció y decidieron revisar el cuarto.

Lo encontraron.

Al cabo de varios interrogatorios el tipo nunca dijo nada coherente. Maggie dijo que iba con él de propia voluntad. -Síndrome de Estocolmo- dijo el fiscal. Varios testigos dijeron que el tipo les había pedido ayuda. Nadie sabía nada.

Cuando Maggie y sus padres salían de la corte los alrededores del recinto estaban llenos de activistas como ella. Con la diferencia de que éstos eran de organizaciónes Cristianas que la acusaban de casquivana y amoral. Se abrieron paso de entre ellos. En ése momento una mujer se acercó a ella. Uno, dos disparos.

Maggie cayó. Su blusa rosa estaba completamente ensangrentada. Llegó la ambulancia. Murió en el camino.

Maggie ha muerto. A raíz de éso el tipo jamás volvió a hablar. Lo declararon culpable de secuestro. Pero a raíz de ése trauma fue internado en un hospital.

15 años después murió. En una libreta que hallaron debajo de su cama escribió que siempre buscó cariño y un amigo, sabía que eso era una cursilería pero eso era lo único que lo movía a vivir. Y a ella la mataron. La mató una activista. Justo en lo que quizás ella se hubiera convertido